La poésie, en fait, ça n’est qu’humilité,

Inquiétude, espérance, avec le doute en prime,

Parce qu’il faut attendre, avant que l’on s’exprime,

La « ligne » la première : un temps illimité !

On ne sait quel chemin, itinéraire ouaté,

Elle emprunte en secret… Ni comment est sa grime,

Ménageant la surprise avec choix de sa rime

Pour poètes émus choisis au débotté…

Elle est reine pour tout, en tout, la poésie…